El sábado, Augusto el hijo de mi amiga Lala,
a sus 17 años se suicida.
Una hoja en el viento. Un conjunto en el mejor de los casos, en el viento.
Como una carabela de nuez con velas de papel
Como aves de corral sin dueño armando complots
Como una patota de muñequitos playmobil diseñando políticas de risk-management
Frágiles
Y el desierto es una vastedad que no permite piedra sobre piedra
Y no hay herramientas que permitan adivinar ni otro horizonte, ni otra posibilidad
Como una carabela de nuez con velas de papel
Como aves de corral sin dueño armando complots
Como una patota de muñequitos playmobil diseñando políticas de risk-management
Frágiles
Y el desierto es una vastedad que no permite piedra sobre piedra
Y no hay herramientas que permitan adivinar ni otro horizonte, ni otra posibilidad
El sábado, Augusto el hijo de mi amiga Lala,
a sus 17 años se suicida.
PS: rambocele, disculpe la intromisión pero necesitaba descomprimir por algún lado. Dejémoslo unos días el poste... muchas gracias.
20 comentarios:
Nada que disculpar, compañerazo.
Besos y abrazos.
no hay manera...la palabra no tiene la capacidad de descomprimir. solamente tiene la capacidad de abultar palabras. pero también tiene la capacidad de -más allá de caer en el lugar común como es el caso- dar algo de sentido a eso común.
joder... uno se siente terrible viéndose como un playmobil armando "cositas", que aún esas cositas son algo más que la tierra arrasada.
que mal me siento la puta madre
cuando pienso que somos ilusiones lo creo. somos ilusiones. somos eso, la existencia es eso, una sucesión de ilusiones... la conciencia, los olores, los sabores. son ilusiones.
pero lo pienso otra vez y leo lo anterior y pienso en lala, en la tierra arrasada, y me siento un idiota, burgués de jactancia imbécil.
porque qué hago, qué hacemos, qué hago, qué hago con lo que pienso. Un choto... no hago un choto.
Tierra arrasada es tierra arrasada, ilusión es la jactancia burguesa... el hambre el dolor la desesperación la angustia la muerte en vida la raíz que se seca la vida que a partir de ahora marchará hacia la tumba de manera lenta lenta lenta... cómo poder imaginar alguna vez que eso es algo que no es LA realidad
se tiró de una terraza, se levantó la tapa de los sesos, se empastilló... tierra arrasada.
tierra arrasada.
la burocracia no entrega el cuerpo. falta un papel.
tierra arrasada.
las instituciones de secuestro no entendieron algunos de los síntomas.
tierra arrasada
la escuela está de luto
tierra arrasada
el psicoanalista asistirá al entierro
tierra arrasada
me cago en la reputa madre, en la recalcada concha de la lora... me cago soberanamente en la humanidad, lisa y enteramente... me cago en todas las religiones del mundo,...
porque mirar de cara al propio dolor es en los contados casos en los que se puede, ya toda una experiencia. Ver que un vendaval pasó por la casa de tu vecino y no hay manera no hay manera, porque no la hay, de entender con alguna parte del cuerpo (el cerebro ponéle) qué pasó ahí, qué pasa ahí es una garcha de un nivel que ni vale la pena mencionar si consideramos las dimensiones del vendaval. No hay nada más denigrante que cuando solo queda la palabra, `pero no entiendo por qué no me puedo callar la boca. Qué más denigrante que relatar el propio dolor frente al dolor de otro. Pero no sé por qué no puedo parar de llorar ni de escribir.
porque acabo de entender lo salvaje, terriblemente salvaje que es la frase "no hay consuelo". Y no me refiero a ninguna forrada de las que yo sí viví y que se refieren al orden de lo trágico para lo cual si no hay consuelo realmente no importa un carajo porque es así desde que la humanidad es humanidad... No hay consuelo es no hay... no hay. no hay. no se entiende, porque la palabra no puede desarrollar esta idea, no hay consuelo es no lo hay. yo no pasé por ahí,ni nadie que yo hubiese conocido, hasta ahora.
yo no pasé por ahí... por favor que no pasé.
yo no pasé por ahí ni un poco.
Si experimenté la muerte de mi madre a edad bien temprana.
Sí experimenté unas cuántas otras muertes físicas -realmente unas cuántas cuántas cuántas... (A decir verdad es difícil que la muerte me conmueva. Difícil no es imposible mierda mierda mierda mierda)
También experimenté unas cuántas otras muertes de las "simbólicas" (?) -no existe esa mierda, acabemos con esta puta farsa de una buena vez, pero para usar un nombre no tengo ganas ni ánimo de buscar sinónimos- .
Pero la tierra arrasada, no. Nunca.
Tierra arrasada es otra cosa.
yo terminaré con mi puta lírica ...
De acá a un mes, un año, dos... terminarán los suplementos para lala, los amigos, las instituciones, los saberes expertos, las tecnologías de empoderamiento del yo activo, las nuevas racionalidades de las nuevas maneras de conciencia... las terapias, las rutinas, las metodologías...
por favor, ojalá la naturaleza demuestre en algún momento su puta sabiduría.
porque nada es demasiada crueldad para inmortalizar todo este desierto
necesito 10 bastonazos en el medio de la cabeza.
diez bastonazos y un abrazo Mich, no consuelo para la soledad y el desamparo.
"...
-Fama, no bailes tregua ni catala delante de este almacén.
El fama seguía bailando y se reía.
La esperanza llamó a otras esperanzas, y los cronopios formaron corro para ver lo que pasaría.
-Fama -dijieron las esperanzas-. No bailes tregua ni catala delante de este almacén. Pero el fama bailaba y se reía, para menoscabar a las esperanzas.
Entonces las esperanzas se arrojaron sobre el fama y lo lastimaron. Lo dejaron caido al lado de un palenque, y el fama se quejaba, envuelto en su sangre y su tristeza.
Los cronopios vinieron furtivamente, esos objetos verdes y húmedos.
Rodearon al fama y lo compadecían diciéndole así:
-Cronopio cronopio cronopio.
Y el fama comprendía, y su soledad era menos amarga. "
(Cortazar, 1962, "Costumbres de los famas" en Historia de Cronopios y de Famas")
"Carthago delenda est"
(Catón el Viejo)
Orestes tenía dos caminos... uno era sancionado por la ley patriarcal con la muerte, y el otro era condenado por la ley matriarcal con la locura de Las Furias. En ambos casos por la eternidad.
Solo la espada de Palas Atenea libera a Orestes de la venganza de las Furias.
"... no bailes tregua ni catala..."
Le envío un fuerte abrazo,querido.
beso mich
Un abrazo compa...
Un abrazo, compañero.
Hang in there, Mich; aunque en estos pozos Dios y Superhombre son la misma mierda, sabe usted que todo es olvido, y el olvido inexorablemente llega, para condena o liberación. Usté sólo siga aferrándose.
Compañero:
Lo acompaño en su dolor cuatro veces.
La una, porque hoy lei su poste y Ud. se merece una mano amiga en su dolor.
La segunda, porque sin conocerla, supe del dolor de Lala, a través de amigos comunes.
La tercera, compañero, porque mi hija tiene una muy su amiga que era compañera del cole y amiga de Augusto.
La cuarta porque la vida es una mierda, mi cuate...
No se olvide que lo quiero, ché.
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