juana

en aquella hoja de papel

hay una mujer que no

quiere, usa, necesita, porta,

muchas palabras.

que aún su carga de ansiedad y preocupación,

quiebra esporádica el silencio

con una frase

corta

y dulce

que grosso es John.

balanza

no hay manera de decir esto sin que roce el golpe bajo. así que pongamos las cartas de entrada: mi mamá murió hace diecinueve años.
es difícil que recuerde el aniversario del día que murió, o cuando lo hice no me conmovió; pero no hay manera de que me resulte indiferente el día de la madre. sin embargo este en particular aparece como una balanza irrepetible: viví con mi mamá durante diecinueve años, y hace diecinueve años que murió.
hubo terapeutas, hubo llanto, hubo bronca, hubo culpa. hubo de todo. pero no abundó.
je... ¿y entonces?
qué se yo... este año, en el que todo (como algún otro año, sí, pero inédito porque no entramos dos veces al mismo río) decía que este año en el que realmente se fue todo al carajo
este año en el que algo raro pasó
siento ese impulso de hablarte mirando las estrellas. cosa rara porque yo no suelo hacer esa pelotudez.
pero para mí hoy es tan importante decirte "chau má, sigo mi camino".
qué loco todo.

e' forte

grosso como pocos

t&e

Tiempo y Espacio toman un café en San Telmo. Espacio le dice a Tiempo "entre vos y yo no hay nada". Tiempo le dice a Espacio "entre vos y yo, sólo yo".
Y Espacio se derritió.

no es

no es bien
este silencio
no es bien
este nudo en el estómago
estas ganas de matarte
esta decepción
no es bien
estas ganas de no se qué
el deseo de no sé para qué
este no saber dónde
pero sobre todo
este silencio
no es bien
no es bien

un poste que mil veces repite poeta

A veces tengo problemas con los títulos... las nominaciones, las categorías. La palabra, la cosa y la megacosa... Pero en esta ocasión no.

Zambayonny es un poeta. Para mí es un poeta, y francamente me importa bastante poco lo que opinen los demás (incluido él) a este repecto. Para mí es un poeta y punto.

Sí, claro... yo no sé mucho de poesía. ¿importa mucho?

(El video salió de acá: http://zambayonny.wordpress.com)

El que se le anima a la muerte con palabras es un poeta. El que pinta la vida, la chota, las tetas, los culos, los amigos, el hastío, la concha, con un fierro de aire... es pueta. Es el que canta sus letras, y me emociona en esa acción por el efecto de su poesía.
Y Zamba es un poeta. Siempre lo dije. Siempre lo supe. Siempre me emocionó. Y me siento muy orgulloso de eso. un orgullo que alimenta la vanidad.
¿Exagero? Me importa un choto.
Zamba es un poeta. ¿Ya lo dije? Lo repito.

(este tema en La Trastienda nos arrancó a todos un aplauso tan sentido por nuestras tripas colectivas... )
PS: es llamativo como ciertas palabras vuelven o llegan como aire fresco. Una amiga me prestaba hace pocos días su libro favorito de poetas chinos de la dinastía T'ang. Alta biblio, grosos como pocos. Y yo recurro a la poesía para hablar del ultimo recital del Zamba en la trastienda. Evidentemente cada cual tiene el poeta que se merece, o que supo conseguir.